Cuestión de tiempo

Hagamos como que no me importas y que no tengo la cara emborronada de lápiz de ojos. 

Que el cielo no se ha teñido de naranja esta noche y vuelvo a ver la luna sin dioptrías.

Era una cuestión de tiempo reconocerme enamorada y gilipollas.

Me pregunto por qué te pesan los días. 

Por qué ya no me quieres. 

Por qué esto ahora no y la vida parece una zorra. 

Porque ya no me quieres.

Soy una ilusa con los pies en la tierra;

la realista y la romántica. 

La razón empírica y el subconsciente onírico, 

que únicamente me trae dolores de cabeza.

Soy la contradicción sistemática. 

Madrugadas de hace una década. 

Aquello que aquel ciego imaginaba. 

Soy todas las palabras que nunca digo; una metáfora pisoteada. 

Soy la valiente que promete que nunca dejarán que le hagan daño. 

La que cree que lo tiene todo claro y un nudo en la garganta. Y los zapatos sucios de nuevo.

Arrastro los pies como puedo 

y lo llamo vivir. 

O volver. 

A vivir.

Leí por ahí algo parecido a esto: «hiciste que me crecieran flores en los pulmones y ahora ni siquiera puedo respirar». 

Me siento un poco así, cargando respuestas aún sin pronunciar y dos inviernos en los huesos.

Todo se basa en eso, 

es una cuestión de tiempo volver a encontrar mis alas.